Наблюдения

Как все же тяжело вернуться - и застать пепелище на месте дома. А виной всему - мелочь, непогашенный окурок. Может лучше не курить вообще? А уж если закуришь - тушить огонь как можно быстрее.



P.S.

Однако, как трудно признать вину, и насколько после этого становится легче.

---

О совпадениях

Странные вещи случаются. Порой кажется, что окружающая действительность - всего лишь отражение мыслей, причудливо кружащихся в сознании. Майя, сон, сансара - хоровод образов вглядывается в тебя твоими же глазами, пугая зеркальностью жестов и движений, заставляя оборачиваться, - не стоит ли кто за спиной, внимательный и бесстрастный. Кто ответит - отчего повороты дня следуют изгибам настроений? Отчего происходящее вокруг становится словами, не высказанными вслух? Имеющий уши да слышит. Знаки? Случайность? Если монетка, подброшенная сто раз, упала сто раз одной стороной - что это, стечение обстоятельств или намек? Каждый сам дает ответ на заданный вопрос. Имеющий уши, да... Мы идем по бескрайнему лесу возможностей и слова или поступки - это тропинки в лесу. Чему же удивляться, если деревья вокруг шепчут о предстоящем? Начинается этот лес в мыслях людских а заканчивается - кто знает, где? Немногим довелось пройти его до конца. Страшно и таинственно среди дремучей чащобы, где сон сменяется явью, явь оборачивается сном, а прошлое говорит на языке будущего, рассказывая о настоящем. Лишь слепцы бредут наощупь, спотыкаясь и падая, блуждая и не различая знаков среди ветвей, обреченные оставаться на одной тропинке до самой своей смерти. Закрыть ли глаза подобно слепцу?

---

Настроение.

Сломать, вырвать, перекусить, сожррать! Кто еще осмелится пойти против? Где вы, смелые? Лужа кровищи под ногами, чавкающие громко челюсти, куски мяса разбросанные по искаженному пеленой в глазах полу.

И клыки. Длинные, белые, крепкие, как нож из клапанной стали. Рвать удобно, приятно, хруст и соленый привкус на губах, вывернутых, оттопыренных злодейкой природой. Вприсядку, бочком, бочком к следующему любимцу судьбы. А? Что? Мимо проходили? А НЕЧЕГО мимо проходить!!!! И глаз с узким зрачком косит злобно и не моргая. Это значит Вы любезнейший друг все сроки сорвали, ась? Ваша ручка вполне приятна на вкус. Ыы-рр-р-г-граа.. Неужто? Вы не один были? Кто-кто? Это те, чьи остовы там сзади растекаются трепещущей лавой плоти? Они уже не причем. Ах, оставьте Ваши жалкие попытки спастись. Рр-ра-ар-рх... И желудок, наполненный приятным теплом справедливости, зовет соснуть под щебет пташек лесных. Красота. Мир и покой. Только сладковатый запах чуть портит картину, но муравьи справятся. Муравьи - они сроков не срывают. Муравьи - они правильные. Гады!!!!

Оппонирующий возглас: Муравьи - не гады!! они насекомые!!!

Все равно гады! Теперь можно и подискутировать...

---

Обстоятельства.

И почему так легко списывать все на обстоятельства? Столько труда вложено, потом и кровью полито, ухожено и взрощено и тут - Обстоятельства. Плохие компаньоны, враги, стихийные бедствия. ФСЁ!!!

Можно взбрыкнуть напоследок и сказать: "Так уж сложилось, судьба". И, скромно потупившись, замолчать с надеждой на лучшее. Хочется спросить: "А не жалко? Не жалко бросать плод усилий своих? Рвать за него и зубками выгрызать у обстоятельств жизненное пространство не хочется?"

Видно не жалко. И не хочется. Остается лишь вздохнуть горестно, да подумать - чего уж там, и не такое бывало. А осадочек неприятный-то остался, хоть ложечки и нашлись. Это о характере. Хотя, если по-честному говорить, - все суета сует и томление духа. Потому какая разница? Было не было... Затянем пояса потуже, крякнем и дальше сквозь буреломы и буераки. Где наша не пропадала...

---

Когда болит сердце.

Сердце орган странный - оно почти всегда болит за других и лишь в редких случаях - за себя. За себя сердце болеть почти не умеет. Но разве от этого легче? Это как с письмами подметными: перепиши семь раз, разошли друзьям, и будет тебе щасте. Только тут сам это письмо забираешь, и не щасте от него, а боль, чужая и близкая одновременно. И надежда на то, что кому-то станет немного легче, как марка на конверте. А сердце начинает болеть привычно, натруженно, мозолистыми нервными окончаниями перетирая чужие беды, перемалывая их в порошок своих. И нет лекарства от самооплакивания горше, нежели этот порошок.

Закрыть мельницу? Забыть обо всех? И потерять нити, все еще привязывающие тебя к человечьему облику? Простой выход. Да вход непростой. Подхватит ветер перемен, унесет. И проклянешь свою жизнь, пустую и легкую, как воздушный шарик, без цели и смысла рвущийся к погибели. Болит сердце, напоминанием факельным горит, что человек - это не только рот большой, да мысли гладкие, должна быть в человеке жилка сострадания, что связывает такие разные сердца, делая людей - людьми.

Да простится автору это неуместное философствование, но иной раз разбивается сосуд наполненный, и тогда брызги могут запачкать одежду случайного прохожего. Пусть извинена будет оная неряшливость, ибо res sacra miser.

---

Ну ети твою налево...

Разве так можно? Одним нажатием кнопки стать постоянным читателем самому себе... Это бред какой-то. Чукча не читатель - чукча писатель! Точка. Заметки на будущее: "Заняться поиском отмены регистрации как читателя"

---

О немцах и партизанах

Немцы не любили партизан. Партизаны отвечали немцам взаимностью и дубиной народной войны. Дубина народной войны была сучковатой, заскорузлой и чрезвычайно тупой. Откликалась на кличку Глафира. Еще партизаны любили пускать под откос поезда. Бывало дня не пройдет - а пустят. Старые, бывалые партизаны - те вообще мимо откоса спокойно пройти не могут - надо что-нито пустить обязательно, даже если поезда в наличии не имеется. Подойдет такой к откосу, а руки уже трясутся, глаз кровавый, дышит часто - сразу видно, решил старичок пустить... По той причине бывалых партизан к откосам не пускали - во-первых сердечко могло не выдержать, во-вторых немцы уж больно смеялись, когда такую картину видели. А этого допускать нельзя. Потому что у немцев сразу поднимался боевой дух и новое поколение крестьянских и голопузых начинало орать "Муттер" в качестве первого слова.

Еще среди немцев и партизан был популярен лозунг "Гитлер-капут". За давностию лет никто уже не понимал, смысл этого заклинания, но как только дело доходило до серьезной драки (обычно за самогон), проигравшая сторона забиралась под стол и оттуда орала "Гитлер - капут!!" громко и отчетливо. Собравшиеся вокруг стола партизаны обычно при этом весело смеялись и кормили с руки проигравшую сторону пивом. Так могло продолжаться довольно долго, пока не приходил особист и не выгонял всех взашей из своей столовой. Особисты - это был особый и веселый народ. Любимым их занятием было допрашивать. Допрашивали особисты всех, но особенно они любили допрашивать Нюрку из соседнего дома, причем допрос Нюрки обычно начинался на сеновале и заканчивался не раньше утра, или внезапного стихийного бедствия в виде старого Егорыча с оглоблей и криком "Ишь, разорались, сволочи, людям спать не дают". Егорыч был непроницаемо глух, но чутьем на допросы обладал отменным, а так как долгими ночами по причине старости сам допросы он проводить уже не мог, то ограничивался осознанием своей общественной полезности. Еще особисты играли с немцами и партизанами в прятки. Партизаны прятались от немцев и особистов, особисты - от ревнивых партизан, а немцы водили и пытались не попасть в руки к особистам, потому что в таком случае им приходилось водить еще кон, но до этого случался допрос. Особисты садились на стул перед немцами и начинали спрашивать у них их Главную Буржуинскую Тайну, предлагая млеко, курки и яйки за добровольно выданную информацию. Так как и тем и другим было все равно, что это за Тайна, то немцы ходили сытые, а особисты довольные. Еще были полицаи, но их не любил никто и они прятались всегда, а ночами выходили и гадили партизанам - то белье сушащееся водой обольют, то дрова развалят. За это полицаев били все. И немцы и особисты и партизаны.... (конец части первой)

---

[Нецензурно]

Редакторские правки - как это утомительно. Может ну их эти очепятки - все равно большая часть сети принципиальной разницы между "собака" и "сабака" не увидит, потому как пишется - @.

Но совесть и учитель русского из воспоминаний гложут на пару. Стыдно, говорят, сеть, или нет - все равно. И возможность есть - топор виртуальный любую надпись поправит, вырубит, ежели будет на то политическая воля.

Ладно, значит время стыдиться...

[Три раза исправлено, за время напечатания, сколько потом - науке неизвестно]

P.S.

Все чаще появляется вопрос - а как там, вне сети и работы? Тоже люди живут? Или это фантастика? *Идиотское лицо мальчика, жрущего хохляцкий сыр вполне уместно* Надо менять направления.

---

Все та же усталость...

Современный стиль жизни опустошает. Работа, еще раз работа и немного времени для сна. Надо быть успешным, надо зарабатывать деньги, чтобы время отдыха можно было провести с комфортом. Ящик десктопа сжигает смысл вернее всякого крематория, яркость воспоминаний тускнеет, сдавшись превосходящим войскам обыденности и прошлое становится недостижимым раем, полями отдохновения. Любая попытка изменить настрой упирается в стену, построенную из мелочей, происходящих за день. Они настолько неразличимы, что превращаются в единый монолит непробиваемой повседневности, нарастая корОстой каждого прожитого дня. Осколки разбитого сосуда уродливо и неприкрыто похваляются изломанными линиями узоров, когда-то бывших прекрасными, а нынче похожих на раскрытые язвы, изъяны, видом своим вызывающие омерзение. Так смотрит глаз уставшего человека, и взор его полон пустоты, но не той – чистой и звонкой, ледяной, как сама смерть, а пустоты вязкой, мертвенно-серой, вытягивающей последние силы. Бедняга Фенрир, уж не такими ли путами сковали тебя жестокие боги? Все слова забыты, чувства, роем кружившие вокруг сердца заснули и только безмолвие дрянной пустоты собирает то, что еще осталось, дабы утешить свой вечный голод.

Неправильный мир, построенный людьми, убегающими от себя – порождение голода. Вобрать, найти, увидеть, забыть… и не творить, но – изготовлять, не создавать, но – производить. Это тонкий лед, и если долго идти по нему – провалишься. Провалишься туда, откуда вернуться сложнее, чем грешнику пройти по мосту Чинват. Долго ли еще идти, и где берег? Надо менять глаза, потому что глаза уставшего человека видят лишь туман, и берег покажется ему бездной, у обрыва которой боязно даже ветру.

P.S.

Давнее размышление – можно ли считать смайлы знаками препинания?

---

Немного самокритики

Когда слово оторвано от смысла - оно умирает.

---

О птицах и ангелах

На фоне акварельного неба летела стая птиц, вытягиваясь и сжимаясь, меняя каждую секунду обличья, словно искала и не могла найти то единственное слово, которым можно было бы описать ее устремления. Урбанистические декорации смотрелись диковинными созданиями земли, что в порыве внезапного вдохновения были извергнуты на поверхность и теперь слепо щурятся на свет, ласкающий их облезшие шкуры. Сцена исчезла, сменившись другими, но остался полет. За горизонт, вдаль, в бесконечность, туда, где декорации сменяет жизнь, а слова наполняются смыслом... Далекие чертоги обещаний. Конечно, птицы уже давно уселись на какой нибудь березе, небо стало черным, а время сожрало еще немного от пирога, нам доставшегося. Но полет остался. Где-то там течет эта река, которую не видно из-за леса заблуждений. Птицы не умеют летать, как рыбы не умеют плавать. Лишь иногда они попадают в стремительное течение, бурное и пенистое, полное жизни, и тогда каждое перышко крыльев наполняется величием происходящего, птица становится символом, прекрасным и совершенным.

Взгляните на птицу на земле - разве имеет она что-либо общее с тем чудом, которое секунду назад разрезало воздух, рисуя буквы небесного алфавита? Это просто комок плоти, слегка горячий, и вполне несносный, озабоченный только проблемами выживания.



Кто нибудь видел ангелов? Говорят, что их нет. Да, их нет во плоти, их нет в материи. Ангел - это движение, божественная мысль и действие.

Или, да простят эту нелепицу каббалисты, сияние миров Ацилут. Так что, если искать ангелов среди того, что можно потрогать - тратить драгоценную жизнь в совершенном безумии. Ангелы приходят через полет птиц, через стихии, через образы, освещенные солнцем высших сфер. Почему они часто подобны человеку? Потому что это ярлык, который мы прилепляем к явлению, вместо того, чтобы увидеть его истинную суть.

Так же как при слове слове "ветер" каждый рисует свою картину в воображении. Но ангел хоть и подобен ветру, для него наша явь - это сон, и посему он может являться в любом виде, который только способно создать пространство человеческого сна. И образы, что рисует мозг становятся реальностью, когда приходит ангел. Так создаются иконы и скульптуры, поезда и башни...

P.S. для любимого читателя.

В создании этой странной мысли, как бикфордов шнур в создании взрыва, поучаствовал один маленький словарик...

Спит Адам и снятся ему ангелы....

---

451 по Фаренгейту.

Ну и чего хорошего в температуре? Комнатная - скверно, выше 36.6 - тоже не фонтан. И кто только выдумал эти градусы... Запись на будущее: "Пойти и убить Цельсия". Многоопытный читатель может и не согласиться... Мол, Цельсий давно умер. Запись на будущее: "Оживить Цельсия, потом свести к предыдущей задаче". Все. Никаких возражений!

Смерть микробам и Цельсию!!! Да здравствует победа мирового здоровья над очагами заразы!!

P.S.

Перелистывая старые подшивки "Вокруг света", можно узнать много интересного. Вот в Папуа-Новой Гвинее местные жители не слышали, что такое бритва "Жилетт", потому как у них бритвы сами на кустах растут. Сорвал листочек, намылился и вперед. О как! Экологическое равновесие. Если голову ненароком не отпилишь.

Diem perdidi! Сам виноват. Ибо нефиг.

---

Мля...

Вот только успели порадоваться весне - и здрассте. Город завален снегом по самые уши. Конечно, зимой такая картина была бы красива, но с переходом на летнее время при виде оной остается лишь чувство тошноты. Мать его за ногу, сколько можно?. Зима - это три месяца в году, а снег идет все пять с хвостиком. Солнца!!! Или как говаривал Демокрит: Доколе!!!

---

Особенный день (вчерашний)...

Проснешься - а спина белая. Отсвечивает от стен, всей поверхностью белизну источая, светлая-светлая, как снег под солнцем. Или вот шнурки почему-то от разных ботинок сами собой связываются. Да, а родственники, коллеги? Странные какие-то, ухмыляются, по плечу хлопают. По улице люди ходят - оборачиваются. День наверное сегодня такой. Особенный и единоличный, для себя, как костюм по мерке. Долго мерял, долго выбирал цвет и фасон, остановился на двух цветах и с зубчиками, чтобы в масть. Хорошо! И бубенчики звончее стали на шапке орать писклявыми голосами: "Здесь мы! Здесь мы!" и на голове ходить удобнее, нежели ногами грязь месить, и зубы скалятся добродушно-нагло, как бы сами по себе, раздвигая губы в уморительной гримасе.

А что? И ничего даже. Хорош собою, ярок и весел. Ну чем не жаних? Не верят, девки блин... ржуть, как кобылы и врассыпную. Куда, вы девки? Не дают ответа. Только и слышен гогот да прыск смешливый из-за углов.

Сбежали. А и пень с ими, и так здорово. Важно идешь, на кривых ногах с боку на бок переваливаясь. Чей сегодня день? А? То-то же... Смейтесь смейтесь, да до ваших дней еще семь верст киселя хлебать, да десять по буеракам петлять. А этот день вот он, и не ваш он вовсе. Дурацкий он. Профессиональный праздник можно сказать. Жизненный где-то даже.

Всем коллегам поклон низкий, так чтоб уши пол мели. С праздничком!!!

---

Усталость

Камнем, полным вяжущего холода висит на плечах прошедший день. Вниз по рукам шершавой змеей сползает бессилие и воздух приобретает свойства киселя. В груди ворочается, свиваясь кольцами и шелестя языком знакомый демон. Искушение упасссть, упасссть и забыть, забытьсся... Мертвенная хватка окольцовывает мышцы тугим жгутом, прекращая течение такой ненужной сейчас крови. Наверное, Лаокоон умирал похоже. Трепет испуганного сердца растворяется в равнодушии мыслей. Свет, тьма - все равно. Закрытые глаза, расплавленный свинец век и пятна, похожие на насмешку темноты. Движение угасает не начавшись, вечность кажется смешной мелкой монеткой, затерявшейся в глубинах кошелька ненужного воображения... Рывок, еще рывок, поверхность близко, но тяжесть цепей, скованных из шума кошачьих шагов забирает последние силы... Бескрайнее болото усталости поймало еще одну жертву. Et nunc, et semper, et in saecula saeculorum. Amen.

---

Хозяйке на заметку...

Графоманство - нездоровое увлечение дворянскими титулами.

---

Немного об отмазках.

Общение. Вот два его вида. Сеть и реальность. Ну и что же внимательный читатель может увидеть? Вопиющую разницу, выражающуюся через активность этих способов общения. Сеть - место безконфузное, где любые эмоции можно забыть, как забывают в транспорте ненужные вещи. Совсем другое дело - реальность. За несвоевременно высказанное утверждение можно удостоиться чести быть презираемым, а иной раз и в лицо получить. Но разве делает это сетевую разновидность более предпочтительной? Нет и еще раз нет. Потому как любое общение направлено на получение нужной реакции собеседника. (Да-да, сегодняшнее настроение - это занудство) И неумение управлять, а в большей мере страх получить негативную реакцию толкают робких духом на совершение морального самоубийства - надевания "маски отстраненности". Конечно и естественно - сеть раскрепощает, ибо объект приложения столь же виртуален и эфемерен, сколь виртуальна и эфемерна конструкция замка Фата-Морганы, только это же явление и является наибольшим недостатком сетевого пространства - отследить настоящую реакцию невозможно. В бесплодном стремлении утвердиться в управлении чужими потоками индивидуум надевающий те или иные обличья закрепляет их в своем сознании, как типовые модели поведения. И при попытке их применения в реальности чаще всего происходит полный коммуникационный провал, потому как виртуальные модели сильно упрощены и нестабильны. Такие провалы, в свою очередь вызывают еще большее желание зарыться в выдуманный мир поглубже, что на языке безумственных психиатров называется аутизмом. Каков же выход из столь неуютного положения? А выход очень прост - нужно брать (sic!) уже устоявшиеся модели общения с миром и постепенно их шлифовать, внося изменения в виртуальном пространстве, и отрабатывая их в пространстве реальном. Только надо заметить, что изменения не должны быть слишком радикальными, иначе это будет очередной безуспешной попыткой легализовать эфемерные конструции в настоящей жизни.

P.S. Для терпеливого читателя

Сегодня есть время не только для занудства, сегодня - небольшой день чудес. Сила намерения побеждала провайдеров и непокорных родственников, увеличивала размеры рубля на карточке и убеждала в естественности такого хода событий. Не иначе сама Фортуна решила осенить затененный уголок этого кладбища. Такие вот хитросплетения событий иногда рисует злодейка судьба на холсте жизни.

---

Слова, слова....

Трепология. Наука о правильном трепе. Сколько различных и странных толкований допускает это величайшее творение человечьей мысли (ударение на и) Раньше трепались до хрипа в горле, до мозолей на языках, теперь трепются еще и до онемения пальцев и артрита, поражающего суставы. Хорошо прокачанные челюстные мышцы выходят из моды - сейчас даже мясо продают без костей. Что остается бедному гражданину необъятных просторов какой-нибудь Родины? Правильно - засесть перед монитором и бить, бить нещадно клавиши, достигая консенсуса и взаимопонимания, забывая обо всем на свете, даже о том, ради чего он этот консенсус ищет. Где Сенеки, где Цицероны? Остается только возопить вслед за Тацитом - нет в современном мире места антитезам и параллелям, анафорам и сентенциям. Забыто ораторское искусство, а молодежь ударилась в философию. Хотя и философию-то тоже молодежь подзабыла. Основательно. Узкоспециализированно. Быстро. Безобразие. Как нехорошо. Громкое общественное "фи!"... На этом крик души обрывается...

За сим все, потому как лозунги кампании за старые времена уже вывешены другими, более почтенными авторами.

Ах да, специально для терпеливого читателя - образчик красноречия. Увы, не римского.

Непроизнесенное признание.

Ты подобна цветку лотоса на блестящей глади безмятежности, твои глаза как вечернее небо - меняют цвет, заставляя сердце трепетать птицей, пойманной в силки. Волосы твои нежнее шелка, которым вышивают императорских драконов на халате правителя Поднебесной. Разве могу я не любить тебя, о прекраснейший из цветов подлунного сада? Разве могу я не страдать, находясь вдали от тебя? Твое сияние затмевает для меня солнце и глаза мои ослеплены счастьем, которго я недостоин. Услышь мои мысли, райская песня небесных ангелов, и улыбнись мне, чтобы мог я умереть от восторга, сжигающего как костер из сандаловых поленьев.



Немного сейчас найдется людей, могущих произнести это вслух, потому что сердце давно отлепилось от уст и мир забыл, что в словах прячется не только имя. Грустно.

---

Наверное, весна.

На улице - весна. Немного музыки, много синевы, холодная чистота воздуха, море солнечного света. Все это накрывает волной зимний город, утекающий куда-то вместе с первыми ручьями. На смену ему, из постаревших вмиг сугробов вылезает новый, еще грязный, еще лохматый, но уже - весенний. Наблюдательный читатель давно заметил, что каждый сезон мы живем в разных городах. Они приходят и уходят, сменяя друг друга, как картинки в калейдоскопе, складываясь из знакомых кусочков.

Сейчас эти кусочки ожили и еще не помнят, что они части одного целого,

потому город напоминает огромный базар, суетливый и бестолковый.

Сумасшедший автобус, возомнивший себя катером и не пропускающий ни одной лужи, воробьи, делающие мертвые петли в погоне за удачей, центральные улицы, заполненные шумом толпы - многие выскакивают из домов, просто потому, что - пришла! Сегодня! Первый день! Разве вы не чувствуете?!

Кто-то спросит - как узнать, что наступила весна в городе? Все просто. Смотрите под ноги - сухие пятна асфальта расскажут о весне больше, чем все календари и птицы...

Весна... Уже весна.

Еще не скоро на на газонах появятся первые вспышки зелени, не скоро сойдет снег, но смех уже щекочет душу и рвется навстречу дикому веселью солнечного дня, снося крышу и заставляя дышать чаще и радостней. Мдя... сезон, однако.

Между прочим, сейчас лужи похожи на синие-синие глазищи на ноздреватом лице уходящей зимы, и, хотя это абсолютно неважно - в зимних глазах нет слез и сожаления. Только синева и безмятежность. Вот так-то.

---

Почти уже

Да, за просмотрами всяческих фич, багов и настроек незаметно пролетело время. Ага, точечно. С новыми наступившими сутками. Надо же, как странно изворачивается это время. Кажется - вот оно, много, можно по карманам распихивать и еще останется... И только отвлекшись от безделья, замечаешь, что чертов налим выскользнул и еще один день можно писать в минус. Сколько их еще осталось, дней этих?

Небо маслянистой чернотой вливается в окно, заставляя притихнуть разбушевавшиеся в электрическом свете мысли. Эээ, так когда на час начинаем торопиться? сегодня или завтра? Или опаздывать? Дело не в этом. Дело в том, что звезды похожи на глаза дохлых голубей. Маленькие, стеклянные и холодные, затянутые отвратительными бельмами атмосферных явлений. Нда. Вот такая вот грубая сентенция. Всем хорошего настроения. Спааать!! (с) Кашпировский