Я хочу быть как солнце, сидя в душной пельменной (ц)
Странно наблюдать, как буквы складываются в слова - из небытия возникают длинные цепочки, заботливо выложенные кафельным щелканьем клавиш на белом поле экрана. Прячется за каждой буквой нечто, что хотелось бы донести, не расплескав ни капли, но теперешние слова - решето, которое нужно выкладывать листьями намеков и ассоциаций, дабы сохранить драгоценную влагу настроений. Вряд ли кто вспомнит ту единственную нить, что увязывает слово с реальностью, превращая его в инструмент, меняющий мир. Вряд ли. Каждый вспомнит свое, и автор в том числе - то, что таится в глубинах памяти, образуя хрупкую и одновременно непробиваемую стену, оделяющую Я от Все Остальные. Вспомнит события, что накрепко привязались к слову - и честь и хвала тому, кто сможет найти путь к чужим воспоминаниям. Тогда слова его будут вплетаться в ткань чужого мира легко и непринужденно, создавая новые узоры на стене, искажая привычное, меняя устоявшееся. Только вот будут ли узоры тем, что хотелось сказать?