Я хочу быть как солнце, сидя в душной пельменной (ц)
Волнистый стеб льется через край, захлестывая петлями удавки чужие шеи. Рваные движения сокращающихся мышц лица, нервный тик и ухмылка-оскал. Здравствуйте! - склоняя голову к плечу. Слова кружатся пеплом, оседая на пыльную землю. Как здоровье? Малоизвестные поэты и хождения умирать, одноногие бандиты и чумка, поражающая копчик... Ах, кто сказал, что играть можно словами? Можно играть нервами и чужой болью. С хрустом поворачивается шея и в припадке смеха мелко трясется голова. Только почему-то всегда оказывается - и боль своя, и нервы тоже. Салонное ехидство, легкое грассирование на чувствительных точках. Комментировать? Зачем. Смешно смеяться над собой. Наблюдаешь со стороны дергания паяца, подвешенного к крестовине на собственных жилах. "Я подарил Себя Себе, Собой остался недоволен и, тихо жалуясь Судьбе, Себя я сбросил с колокольни..." Нет, это не душевный кризис. Это театр одного зрителя. Одного режиссера. Одного актера. Выламывать руки самому себе и душить в припадке ревности опять же себя. Знаете, раньше юродивые собирали толпы, занимаясь самобичеванием - как это было наверное забавно смотреть на конвульсии...

И пафосу побольше и декаданса и еще щепотку надрывности. Чтобы варилось и мешалось. На потеху. Самому себе.

Может хватит развлекаться?

Сапожищем ребристоподошвенным наступить на голову очередному таракану.

Короче, забейте, это тоже спектакль. Просто не все умеют рисовать кровью...