Я хочу быть как солнце, сидя в душной пельменной (ц)
Прорвались. Дошли. Нацарапали что-то неразборчивое. Еще копошатся неприятности вне поля зрения, напоминают о своем присутствии, но на душе уже легко, все вокруг правильно, мир движется под музыку танго и каждая шестеренка находит себе пару. Ритуал. Ветер теплый, дороги легкие, завтра похоже на сон, а вчера - на родной дом, в который так приятно возвращаться. Кто сказал, что мир несовершенен? Несовершенны глаза смотрящего - они видят лишь свое настроение. Завтра рухнет новая напасть на плечи камнем тяжелым - и снова унылым станет пространство жизненной прозы. Грустно? Ничуть. Лишь в моменты свершенья музыку мира слышно, и видно таинство вечное сфер обращенья. Так обозначен вехами путь от рожденья до смерти, да не собьется с дороги странник усталый, бредущий сквозь время...

Ощущение правильности происходящего. Настроение сочетается браком с гармонией сфер - в такие минуты тебя не существует. Есть только вселенная, которая дышит твоими легкими, гонит твою кровь по венам и совершает множество иных, очень нужных и важных дел, за тысячи верст, либо совсем рядом, вплетая в ткань мироздания новые узоры...