Тихо. Льняными прикосновениями обнимает сердце ткань времен, завораживает, ритмичным стуком по подоконнику отсчитывая происходящее.
Вспомнился ужас, что пронизал однажды: "Ты тоже смертен". Холодный липкий пот по позвоночнику, ощущение - это навсегда и безвозвратно. Мечущийся взгляд охватил тот короткий промежуток, что иные торопятся назвать жизнью и обмер - ничего не было. Все напрасно, как ни старайся...
Иногда, когда ветер перемен особенно сильно дует в спину, чувствуешь снова: все проходит. Хочется затеряться среди мира, запеть Песню Странствий, что прогоняет время. Если не навсегда, то хотя бы до последнего куплета. Путешествовать от города к городу, забывая прошлое и не веря в грядущее. Жить среди столиков и вечерних сумерек, официанток и плохих бифштексов, позволяя ветру дуть всегда в спину, сменяя вместе с ним потрепанные обложки, что иные торопятся назвать жизнью.
И однажды он победит...