Не складывается. Мозаика слов цветной россыпью соблазняет внутренний взор. И не складывется. Цепочки предложений и рифм, уводящие в глубины сознания теряют хвосты, разваливаются на фрагменты, грубо скрепленые словами-заплатами, не к месту сверкающими аляповатыми красками. Основа выскальзывает из рук, гнилой тканью трещит и рвется, стряхивая пыль смыслов на заплеванный пол. Вот, здесь - рождается крик, ознобом пробегающий по коже, нужно только подцепить, наживить - не выходит. Оборванные связи рождают лишь хрипы, отдающиеся в основании затылка. Ушло. Потерялось. Исчезла острота, то сабельное лезвие, идя по которому нужные слова встают на свои места, заставляя содрогаться сердце от незнакомых звуков. Чувство заменяется мыслью, а память теряет прежние рифмы, когда начинаются новые. Пустая подстановка лучших слов, лучшего звучания - не заменит ласкового шепота звуков, впитавших образы, яростно мечущиеся в голове. Слово - образ. Простейшая связка. Где... Исчезла в удушающих обьятиях повседневности. Строки рассыпаются, оставляя колючие песчинки настроения в ладонях. Стихи-инвалиды. Вроде уже все хорошо заточено и склеено, но вот тут изъян и тут - маленький диссонансик делают конструкцию неустойчивой, грозящей рухнуть на голову создателю. И поделом. Может хоть ума прибавится. Душевного трепета все-таки маловато.