Ботинки привычно пружинят при каждом шаге, за спиной болтается рюкзак, а впереди - дорога, знакомая наизусть и каждый раз новая. Первый раз в этом году. Надо поздороваться. Бутылка пива - жертва местным духам, извлекается на свет. Прохладный ветер, пасмурно, а впереди показалась березовая роща, сторожевой заставой выстроившаяся вдоль дороги. Главные ворота. Деревья встречают настороженно, затаившись, еще не узнавши из-за долгого отсутствия. Янтарная жидкость густой пенной струей льется на укатанную дорогу, на зеленеющие обочины, веером разбрызгивается в воздухе, исчезает, не коснувшись земли, и все начинает меняться. Жертва принята... Ветер теплеет внезапно, принося весенние запахи молодых побегов, распускающейся листвы и еще черт-те знает чего, полного жизни и растущего. Потихоньку начинают расходиться тучи, открывая дорогу солнечным лучам, птицы, словно только что проснувшись, подают первые голоса и колея сама ложится под ноги. Топать еще час, но уже ясно, что пришел домой, где тебя ждут...