Летишь, вздымая крылья в красном вихре раскаленного воздуха, желтые глаза внимательно ищут на поверхности земли малейший намек на движение, а когти сжимаются в предвкушении. И мелкая сладкая дрожь экстаза по холке - сейчас, сейчас, еще немного - близкий стук испуганного сердца уже отдается в ушах.
Пыль, песок, бледное небо и щербатое, покрытое оспинами сомнений солнце... Всего лишь сон. Когда? Было ли? Или может только будет?